Ele chegou!

Sempre foi assim. Desde bem pequenininha. Nós morávamos no primeiro andar, e meu pai sempre estacionava o carro na parte de trás do prédio, logo embaixo da nossa janela. E todos os dias a noite, entre oito e nove horas eu ouvia esses sons: o barulho da porta batendo (sempre muito mais forte do que o dos outros carros) , o barulho dele subindo a escada, na maioria das vezes assobiando, e o som inconfundível do seu interminável molho de chaves girando na fechadura. Sempre, sempre, sempre. E eu sempre,sempre,sempre, já sabia quem era. Meu pai. Inconfundível o som de sua chegada. E era sempre assim: eu ouvia o som da porta batendo lá embaixo e corria para a janela, para ver se era mesmo ele; e aí eu ia pra sala, pra esperar. Sempre foi uma alegria. Adorava ver meu pai chegar de noite! E ficava na porta, esperando, só pra poder dar um abraço nele (mesmo suado e fedendo,como ele sempre chegava) antes de dormir. Às vezes, eu queria alguma coisa, ou então só o abraço, só ver ele chegando já era a maior felicidade. Com o tempo, parei de fazer isso. E fui substituída por meu irmão, que sempre foi todo contente abraçar meu pai quando ele chega. Ano retrasado a gente se mudou. Agora moramos no segundo andar. E como o chão da garagem é coberto de pedrinhas daquelas que eu chamo de 'brita' todos os carros fazem barulhos enjoados e ensurdecedores. Mas o barulho da chave enquanto ele abre a porta e as canções assobiadas durante o percurso na escada continuam, e quem vai saudar meu pai toda feliz junto com meu irmão, é minha irmã,Maria, de apenas três anos, que parece ter criado, como eu e André esse mesmo hábito...